Слушай в сумраке тягучем
гончих псов немой полёт.
Вслед за ними едет лучник,
песню жалости поёт.
Стук копыт по прелой пашне,
грохот летнего дождя.
Вдалеке чернеют башни,
флигель ветреный вертя.
Где-то там, за лесом, в дымке
рог настойчиво поёт.
И сейчас охотник, выгнув
спину, метится и бьёт.
Вот, попал. Добыча стонет,
перед смертию дрожа.
Он её насквозь проколет
пикой серого ножа.
Брызнет кровь. Собаки с лаем
будут прыгать возле ног.
А уже рука стальная
снова поднимает рог.
Снова глаз на кончик мушки
вдруг выдёргивает жизнь...
И курком огонь обрушит...
Эхо в соснах дребезжит.
И прислушиваясь с болью
едет лучник молодой
по не скошенному полю
над согнувшейся травой.
Натянул тугую жилу
и пустил стрелу в полёт:
пусть она с небес вершинных
песню жалости поёт.