Я не хочу, устал я от зимы,
к весне в мольбе протягиваю руки,
с годами уязвимы стали мы,
но снегопаду радуются внуки.
Февральская картина по утрам:
морозец разукрасил окна былью,
метёт позёмка сказкой по горам,
серебряною вниз сползая пылью.
Снежок покрыл асфальта произвол,
повсюду на задворках скрыл изъяны,
белёсой пеленой покрылся мол,
под снегом изваяние платана...
У нас с тобой теперешний досуг:
молчанье иль пустая перебранка,
а мне на шею повисает внук:
"достань-ка из сарая, деда, санки!"
И я спешу, забыв про снегопад,
что с сединою нынче очень схожий,
и достаю их, и спешу назад,
отряхивая снег с седин в прихожей.
И мы с тобой: ты - бабушка, я - дед,
глядим через окно на сказку эту,
и внук на белом оставляет след...
А что оставит он на этом свете?
Теплеет на душе - мы можем ждать,
когда капель все одолеет звуки,
когда весны ворвётся благодать
и солнце нам с тобой протянет руки!