Вьюга… Как скучаю по вечерним бурям я!
Лето… Мираж и только! Соль, вода…
Окно!... Ах, хоть бы ночь! Нет, утро…
И в тишине шаги… Нет, ерунда!
Пустая комната, обоев нет на стенах,
А пол усыпан пылью прошлых лет…
А потолок… Совсем над головою…
Еще чуть-чуть – и кончится мой век.
Не стены давят, хоть они и серы.
Не то, что на двери замок…
Мне просто нужно вырваться из плена
Мертвых, пустых и серых снов.
Я бью по стенам кулаком, чтоб слышать звук,
Чтоб знать, что я еще жива, что трепещу…
Хоть крыльев нет – опоры рук.
Хоть ничего не жду – все бью…
И слез уж нет, и сухи губы…
И раны все же затянулись на спине…
Но шрам… Он душу мою губит
И клеймит, чтоб было видно всем…
И эта комната – не тюрьма совсем,
Она – всего лишь жизнь моя…
Неполная, здесь смысла нет
И, к сожалению, не будет никогда…
Здесь все бездушно, нет биения в груди,
Ведь сердца нет, его забрали,
Забрали – больше не ищи…
А если так, то я мертва, увы.
Пытаюсь только обмануть себя –
Я бью об стену кулаком, изображая сердце,
Его биение… Но я не помню такт,
Поэтому и бью я невпопад.