Один остался он, военный,
пехотный ротный старшина.
Сидит, глядит, как будто пленный,
как будто есть за ним вина.
Стихи читает осторожно,
и просит: “Можно я прочту?”
И больно с ним, и очень сложно,
и фальшь заметна за версту.
Как будто вся война солдата
ступает рядом по пятам.
Скупая горечь, и утрата
приходят с дедом в гости к нам.
Он это чувствует, стараясь
нас байкой острой рассмешить.
И, постепенно напиваясь,
тоску он хочет придушить.
Что не сбылось, что не случилось,
что внук не воевавший – пьет,
что столько бед на нас свалилось,
а он все видит и живет.
Мой друг, мой дед, я все приемлю:
пойдем в разведку, примем бой,
и в сотый раз умрем за землю
давно спасенную тобой.