В буграх, ложбинах улица села
Густым чертополохом заросла.
Деревья вдоль дороги высоки
Собою заслоняют край реки.
Из изб, из тёмных сенец и дверей
И детский плач, и вздохи матерей.
И брань мужская, и посуды звон...
Со старины до нынешних времён
Ту улицу Кукушкиной зовут,
Хотя Кукушки там и не живут.
И только в дальних избах за рекой
Кукушек... Боже! Боже мой!