у меня колючее сердце
и довольно странные руки:
иногда в них можно согреться,
иногда умереть от скуки.
с передышкой страницы листая
и шурша по родному листу,
мои легкие снова оттаят
и на время я вновь задышу.
где преяростных криков дерзящих
и растопленных в лаве кусков,
моего очень скромного счастья,
мной холеного, а не богов;
захочу я вдруг очень собраться,
пожелаю путевку в карман,
чтобы больше мне не стараться,
чтоб лишь морем сырая корма.