Тогда над городом расплавленной монетой
Вставало солнце за моим окном,
В туманном мареве оранжевого света
Купался город, околдован сном.
И редко по застывшему проспекту
Шуршали шины. Просыпался дом…
А где-то, далеко от нас, в Ираке, (... Ливии...)
На рубеже религий и веков,
Столкнулись судьбы в небывалой драке.
Как этот мир неправедно суров!..
Что значат жизни в бомбовой атаке?
И что с того, что рухнул чей-то кров?
По чьей кровавой, жёсткой режиссуре
Спектакли эти смертные идут?
Кому-то «в кайф» житьё при диктатуре,
Других – загробной славы тешит зуд…
А сотни беженцев в песчаной буре
Текут туда, где их совсем не ждут…
Здесь, за моим окном, мороза дымка.
В глаза печально светит солнце мне.
Напротив, через сквер, зовёт гулять тропинка,
Но радио – лишь о войне, войне…
А в голых ветках птичка-невидимка
Смычком ведет по солнечной струне.
20 марта 2003 г.- в Ираке, 20 марта 2011 - в Ливии...
Кто - следующий?