Вечер вновь нас с тобой неприютит,
как и прежде бредем мы вдвоем.
В переулках подмокших нас крутит,
только знаем - нас ждет где-то дом.
Он раскроет приветливо двери,
с нетерпеньем все свечи зажжет...
Почему же я снова не верю
в то, что где-то есть дом, и он ждет?..
Потому что, быть может, как прежде,
вечер быть нам с тобой не дает -
мокрым снего рисует одежду,
и ресницы, и волосы бьет.
А в глазах - невозможная ласка,
в мокрой каше - нам мокро стоять,
в волосах твоих - снежная сказка.
А что дальше - не ясно опять.