О вечном -1

Филипп Пок
(Армену Григоряну и гр. «Крематорий»)

Запах, запах стружки свежей
Голову кружИт;
Вьётся стружка снежно-нежно,
На ветру дрожит.

Брошены в истоме сладкой,
В золоте смолы,
Доски строгим беспорядком
Грудью на столы.

Тут же столяр. Стружка пеной
Липнет к бороде.
Он из трубки дым степенно
Гонит по избе.

Выпьет ковш воды искристой,
Вытрет потный лоб
И из досок золотистых
Мне сколотит гроб.