В сатине березовый омут,
Плакучие руки лозы.
А в синей проталине тонут,
Еще не просохнув, низы.
Вздыхают кусты- недотроги,
К деревьям доверчиво льнут.
Без листьев, почти что убоги,
Весеннего тёплышка ждут.
Клен тощенький машет ветвями,
Стал ярче, нежнее рассвет.
Под солнцем, на ясной поляне,
В восторге расцвел первоцвет.