Как ручеёк струится с гор,
Так мысли вниз бегут по строчкам,
Ненастным днём ли, тёмной ночкой,
Ведут свой дивный разговор.
Сверкают солнечным лучом,
Проникнув в память спозаранку,
И долго служат там приманкой,
Сюжет придумав, что почём.
От этих мыслей никуда
Порой не спрятаться, не деться,
Не зачеркнуть, не отвертеться,
Они являются тогда,
Когда ты счастлив, иль тогда,
Когда в них вовсе не нуждался,
Когда совсем один остался,
На время или навсегда.
Стучат в висках, как молотком,
Желая превратиться в слово,
Но вот и стих, и всё готово,
И мысли горным ручейком...