И крысы едят отраву
При всей остроте чутья.
Мне нежно шептали травы:
Не верь, она не твоя.
Но, чувства таить не в силах,
Ночным грозовым дождем
Сломал ветки тонкой ивы,
Посаженные днем.
Определенность немую
Боготворю, как удел.
Тебя, безнадежно чужую,
Любить отчего-то хотел…
Ноябрь 2002