Он написал не то, что льётся, он написал то, что хотел,
И пусть рассветом обернётся палитра солнца на листе.
Он написал про то, что память, таит улыбки тысяч лиц,
Что не увидеть за делами часы прилёта первых птиц.
Он оплетал узором гнёзда, над сизым лесом расцветал
И согревал холодный воздух, жалея вещий краснотал.
Он на исписанных страницах рождал великие миры,
А в них плясали небылицы, лелея в ранах соль игры.
От многоликости к единству, от усложнений к простоте,
Он шёл, парируя бесчинству, и поклонялся красоте.
Звенел весенними цветами, тянулся к тайным голосам
И семицветными мостами стремился к белым небесам.
Он повторял не то, что льётся, он повторял узор огня,
Что стонет, реет и смеётся над кистью будущего дня.
Он не сказал, что будет дальше, но завернулся в переплёт,
И в смерти выжав цинус фальши, легко отправился в полёт.
Его стихи глухим зарницам невольно разгоняли кровь,
Учили лёд в огне храниться и в мир войны несли любовь.
Переливались свингом красок, что стёклам подарил мороз,
Звенели резонансом связок от блеска звёзд до алых роз.
Он написал тому, кто знает, и той, что тянется понять,
Но ветер облака ласкает, и правду больше не унять.
Он не успел остаться снегом на чёрных елях января,
И улетел последним эхом, закинув в души якоря…
.....
2011