Поэту нужны голод и холод,
поэту нужна ненавистная проза,
чтоб мир на него и на мир был расколот,
тогда он — эмир, и в руках его — розы.
И можно упрятать их в сердце глубоко,
в его ненадежность нисколько не веря,
но станет ли хоть одному одиноко,
случись вдруг такая потеря?
А можно метаться на свет, и прохожим
раздаривать розы как откровенья,
и лоб разбивать об их кислые рожи,
поняв, что для них это просто веник...