Кто может быть счастливей, чем пиит?
Который, жизнь проводит на диване.
Жена его за это не бранит.
Покорно ждёт, а может быть он встанет?
Бывает, что к обеду тот встаёт.
Салфеткой протирает свою ложку.
И аппетит, разогревая, пьёт,
И набирает норму понемножку.
Тогда поэт воистину велик.
Жонглирует подстрочным переводом.
И ловит зритель каждый его миг
В котором он, общается, с народом.
Поэт в России больше, чем поэт.
Он жрец вождей, судьбы их венценосной.
Горит огнём божественный в нём свет.
Рифмованным стихом душа поросна.
Поэту – гражданину повезло.
Стрижёт он русских скифов под нулёвку.
Поэт в России - гнусное трепло.
Заслуживает, разве что верёвку.