Дышу запоздалой весною.
То оттепель, то снегопад.
Сугробы на всех тротуарах,
Как львы в Петербурге стоят.
И снег в них ещё прошлогодний,
Когда-то легонько кружась,
Сейчас превращается солнцем
В московскую, глупую грязь.
Живу запоздалой любовью.
То громко, а то про себя,
Читаю стихи, извиняясь,
За всех, не читавших тебя.
Читаю про голос тальянки
И синюю дальнюю даль,
Про всё, что тебе так жалко
И то, что тебе не жаль.
Читаю стихи про разлуку,
Про встречи, мечту и обман,
И то, как покорно и нежно
Умеет любить хулиган,
Ваганьковским кладбищем тихо,
К тебе на свиданье иду.
А в лужах весеннее небо
Баюкает чью-то беду.
Блестит от закатного солнца
Весенняя эта вода.
Иду я к тебе, извиняясь
За всех, не пришедших сюда.
Такой удивительно светлый,
Как будто бы даже живой,
С такою великой судьбою,
С такою российской душой,
Ты смотришь печально куда-то
И руки спокойно скрестил.
Своими стихами когда-то
Ты всех и за всё извинил.