Спасибо, Ира! Я растерян:
Искал пастушкину избу,
Но вижу вдруг высокий терем,
А я уж раскатал губу,
Чтоб навестить свою подружку,
К которой так легко привык,
Однако, нет моей Пастушки,
Да, нет Пастушки, но... есть Вы.
Бросать любимых - просто скотство,
И я б на это не пошёл,
Но только кой-какое сходство
Меж Вами всё же я нашёл.
Вы, так же, как она, красивы,
Вы, как и милая, добры,
Однако, ( напишу курсивом)
Добры Вы, Ира, до поры.
И это мне вполне понятно -
Вы больше прожили её.
Ей не видны на Солнце пятна -
И не сержусь я на неё.
Я не спасаю "честь мундира"
Любимой, но хочу сказать:
Стихов, что пишите Вы, Ира,
Ей никогда не написать.
Да будь она в музее "Прадо",
Хотя ведь родом от сохи,
Стихов писать ей и не надо -
Она сама и есть стихи.
Пастушки образ мне навеян
Надеждой, я её коплю.
Я благодарен вам обеим
И вас обеих я люблю.