И даже на этой бумане,испачканной кофе,
Я буду писать тебе,вся перемазавшись тушью.
Я,может запачкаю руки,точно,поверь,не строфы.
Одежда в чернилах-чистой оставлю душу.
;У книги плохой конец,знаешь чем все кончится?
Я долго ревела-пропал наш герой лирический.
А время опомниться нет,но,быть может хочется,
Он прописью что-то кричит со страниц истерически.
Он все потерял-разум,силы и веру в чистое.
Свой дом не нашел-тридцать метров над уровнем моря
Холодного,а по ночам до мурашек искристого,
Но волны его пели только в чистейшем миноре.
Герой где-то бродит,пьет вусмерть один,запивается.
Разряд в позвоночнике-колкий-злой-электрический.
Он,кажется,нюхает что-то,глотает и кается,
(Продолжить)
За то что его доброй сказки конец трагический.
Он проит прощенья у всех,поголовно,он мается.
Бродяга на вид,дышит с хрипами,пульс учащен,
Пусть каждый ему плюнет в спину-с презреньем оглянется,
Его не простили.А он так хотел быть прощен.
Ты знаешь,когда я иду по промерзлым улицам,
А мимо-трамваи-прохожие глупые носятся,
Мне кажется он в каждом взгляде в ухмылке щурится,
Царапает стекла домов и наружу просится.
Я думала, может быть стрессы-невроз-паранойя?
;Но нет-голос севший и мягкий,слова невпопад
Он мне рассказал о холодном и пенном прибое,
Про дом-тридцать метров над уровнем и про закат.
О том как ошибся,с пути повернул тем "однажды",
Как спирт горло жег,а затем отдавался в виске.
Про то,как смотрел на него с удивлением каждый,
Когда он писал слово"счастье"на мокром песке.
Ты знаешь,у книги все главы с двенадцатой вырваны,
Кончается все на бронхите остром.хроническом.
Так часто бывать у воды-порстудился,видно он.
Я верю,что выживет,да,наш герой лирический.
Те,кто все до корки прочел,говорят,мол печальная
Концовка у книги,что слег-организм не справился.
В моей нет страниц,я уверена,что летального
Исхода в помине не было, он поправился.
Я вижу его на песке,он объятья раскинул
всему,дом не нужен и метры,лишь волны минорные.
Кричит что-то чайкам,смеется,он жив,он не сгинул!
Я слушаю голос,а голос поет все о море мне.