Посвящается Ирине Безруковой 2
Я болею стихами чужими,
Заражаюсь желаньем творить.
Вспоминая известное имя,
Разрешаю им быть иль не быть.
И в страданье зачав образ светлый
От таинственных пламенных струй,
Трепет слов ощущаю, как ветка
Ветерка озорной поцелуй.
Прорастают строка за строкою
Из глубин или с тайных высот.
Что же это за чудо такое?
Вроде музыка, только без нот.
Вроде живопись, только без кисти.
Вроде белых цветов аромат.
Нежен свет распустившихся истин.
Плодоносит поэзии сад.