“Бой идет святой и правый,
Смертный бой не ради славы –
Ради жизни на земле.”
Александр Твардовский
Часть первая
Ради счастья твоего
Часть так названа, при этом
И размер и стиль, друзья,
С благодарностью поэту
Позаимствую здесь я.
Нет греха в том никакого,
Лишь бы мысль могла звенеть.
Я прошу Отца Святого:
“Применить мне дай суметь.
И прошу благословенья
Твоего на этот труд.
Пусть приходят откровенья,
Пусть приходят озаренья
Людям, слушающим тут.
Что ж, звучит, быть может, странно:
В мирный час – какой - то бой…
Я скажу, что постоянный
Бой идет за нас с тобой.
И не спрятаться в квартире
От войны, как от чумы.
Бой идёт в духовном мире:
Мира света с миром тьмы.
Бой идет за наши души,
Что не только нам нужны…
Ты, дружок, уважь, послушай, –
Эти сведенья важны.
Чтобы знать, а в знаньях сила, –
Не жалея сил своих,
Человек сильней, чем к милой,
К ним стремился…но, увы…
Далеко не все, однако,
Знанья ценят, берегут.
Говорят им: “Вот же! На - ко!” –
Отвергают, не берут.
Ну, скажи, как быть с такими?
Чем, скажи, их удивлять?
Родились они глухими,
Родились они слепыми,
И повинна в этом… мать.
Если мать не ждет ребёнка,
Не готовится к нему,
Если радостной и звонкой
Нету мысли о ребёнке –
Он – ни сердцу, ни уму.
Я здесь вовсе не о том,
Как в порыве страсти…
Это вот, а что потом?
А потом – несчастье.
А потом с тревогой мысль:
«Боже, что же делать?..» –
В голове, как вихрь, неслись:
«Я же не хотела-а-а!
Я ещё хочу гулять!
Ну, к чему ребенок?!»
Рассуждала, злилась мать,
Брезгуя пелёнок.
То, что слово – прежде – мысль,
Все, пожалуй, знают.
То, что мысль уходит ввысь –
Нет, не отрицают.
И, коль скоро, слово – мысль
В выраженье звука,
То, послушай, не ленись,
Может быть тебе на жизнь
Будет в том наука.
Мысль ведь может быть врачом,
Что больных всех любит,
Может быть и палачом,
Что смертельно губит.
Ведь недаром говорят
Мудрецы в народе,
Что не только слово, взгляд
Где - то на учёте.
Мысль же, посланная в плод
Без любви и ласки,
Возвратится, в свой черёд,
Но в другой “закваске”.
Ведь ребёночек живой,
Что под сердцем бьётся,
Ощущает, что чужой
Будет он под солнцем…
И теперь смекай-ка, мать,
В будущем, конечно,
Надо ль счастьем рисковать?
Жизнь вести беспечно?