***
Я теряю себя на страницах альбома.
Кто я вчера, и что я теперь.
Несколько лет, как глубокая кома,
Словно сквозняк в приоткрытую дверь.
Я не вижу себя в темноте подворотни,
Прохожу мимо кассы, как хмурый старик.
Ведь таких как я, их, должно быть, сотни:
Беспредел - в душе, седина - в воротник.
Я иду по пятам своих белых зайцев,
Не влезая в дверь, съев обычный гриб.
И мне сложно вдруг просто так признаться,
Если бы не ты - я б давно погиб.
Я бегу в распахнутом настежь теле
По брусчатке тобою рожденных снов.
Я сбегаю обычно в конце недели,
А потом опять ем твой теплый плов.
Я не слышу себя в одиночестве улиц
Не могу убежать, оставаясь на месте.
Твой логичный образ ни с чем не рифмуется -
Я повенчан с покойницей – не с невестой.
Я боюсь становиться к тебе спиной,
Ведь примерно знаю, как остр твой нож.
И я строю ковчег, как когда-то Ной,
В тайне очень надеясь, что не придешь…
(Вере)