Конкретно о любви пишу я строки,
которые в душе матают сроки,
пытаются на волю выбраться,
не зная что навек погибнуть могут
в пелене волнений, страсти, лжи.
Идёшь такой по городу и видишь много юбок,
короткие и длинные, хоть ноги спортивные.
Потрогать та хочется, а вдруг молодая?
Тогда отдыхать будешь, не видя воли с больными глазами.
Но даже если и всё обойдётся,
захочется ласки, мгновений любви,
а она те такая - пока дорогой,
для любви - ищи в толпе другой.
Увидев другую - и эта совсем не такая,
понты, бабло и машину давайте крутую.
Что б бэха не меньше семёрки была
и трахал везде и всегда.
А другая спортивня, совсем уж приличная,
стесняется ласк и боится влюбиться.
А влюбится - так и отстать никогда и не сможет,
хотя сможет...
Простейший косяк,
длиной в пару недель прибывания в думках:
- А стоит ли оно того? Что бы снова обжечься?
И на тебя забивают и вовсе не считаются
и даже понимать не собираются.
Ты пытаешься всё обратно вернуть, измениться,
но тут что то другое кроется,
во взглядах и вздохах, в объятьях
ну вообщем во всём том, что присуще.
И кент, с которым был долго,
всё был готов для него провернуть,
просто спину поставит и ногой в кадык пробъёт.
Звонки от него будут слаще, чаще, прекраснее, ну ещё бы!
Новые связи, новые люди, всегда интересно, да только понять,
что он совсем не этого хочет
не в силах твой разум,
Да! Именно так и катят!
А в сердце чёрный туман, и он хочет выбраться,
кента наберёшь и попытаешься словесно высказать вето.
Но толку то мало, ему совсем наплевать,
лишь цели достичь ему надо, походу что бы себе что то там доказать.
Да с таким удовольствием, что бы больше не мучиться,
проще надуть,
но только разве захочется?
Как Инт пару часов назад мне сказал:
- "Конечно надувная, то лучше.
Молчит и всегда готова,
да только любить никак не способна."
К чему мы придём?
Когда сердце постоянно кидают,
топчат и душу на части ломают.
Обидно, печально, и жизнь такова,
но бездушным таким становиться уж очень не хочется мне никогда.