Мне кажется, как будто от пера
Зависит мысль ножа и топора.
И даже пусть пером из ничего,
Из сумрачного ящика его,
Я достаю последней мысли стук.
Плетёт паук, ещё плетёт паук,
Те струны, из которых сходит звук
От тихого нечайного касания.
Твоё последнее хватание за жизнь
И поза жабы в ловле мух зелёных,
Как будто бы и я влюбленный в них,
Но я другой печалью опалённый
На медленном огне похвал,
В пренебреженья масло пущен резко.
За взлётом, разумеется, провал,
Примета эта дураку известна...