Рассказ моего отца.
Морозцем по-утру прихватывает ноги
Босые. Пастушку всего десятый год.
А дома ждёт сестра, не сводит глаз с дороги,
Не мать и не отца - когда же брат придёт...
В последний раз уже погнал он в поле стадо.
Всё лето мальчуган чужих коровок пас.
Конечно мал ещё, ведь жить им как-то надо.
В расчёт дадут козу, да и кормов запас.
Отец ушёл на фронт и вскоре просто сгинул.
Никто не рассказал в плену или убит,
А матушка теперь на кладбище в могиле,
И в хате у сирот -"нужда в углах лежит".
Закончился сезон. Привёл козу Николка.
Рогатая была бела, как снег зимой.
"Теперь мы с молочком и сена дали сколько!
Картошек наберём мы в полюшке с тобой.
Не пропадём, сестра! С козою мы богаты.
Тут нам и молочко и в огород навоз.
Сарая нет у нас, жить вместе будем - в хате,"-
Как взрослый говорил, сурово и всерьёз...
И умная Коза вздохнула: "Сиротинки. . . "
За жизнь двух малышей ответственность взяла.
Поила молочком добрейшая скотинка .
От голода и хвори детей уберегла.
Закончив свой рассказ, отец умолк и долго
Смотрел куда-то вдаль, как будто видеть мог
Рязанские леса. А память, как осколком,
Пронзала сердце боль. Всего лишь тридцать строк...