Вороненая сталь у седого виска,
Мы хлебнули от жизни не мало.
Нам остались секунды в потоке песка,
Пуля сбросит отсчет на начало.
По закону - живое гниет с головы,
Мир тихонько расползся на части.
В этом хаосе мода – хозяйка толпы,
Поп- культура, оружие власти.
Мы стоим в подворотнях - дети истинной веры,
Мы следим за падением душ.
Мы способны раздвинуть пределы
В отражении расплавленных луж.