Хотел я строчку написать тебе, что бы без мысли, так с любовью
Для тебя одной и что бы не было бы в ней ни кого кроме тебя ,
Но строчку мысли заполняли, потом слова, потом потоком бурным
Чувств неслись рекой шумной по бумаге, строка, которая с любовью для тебя писалась
Наполнилась, тяжестью душевной, потом болезнью и вот уж на пределе я.
Рука творит, она как кукла в руках волшебника, таинственной чудесной мысли
Все мчит и нет ей тут покоя, она все пишет, пишет, потом черкает, потом опять заново чеканит.
Она творит, а душа творение читает и для себя берет в забвении чернил рыдает
Ведь то что было с любовью, начертанием ее превращалось в злобу
Потом в темноту чернил и слов там не было, уж и белый лист
Тот, который чистотой хвалился и так хотел принять, любовь…
На грани белого пейзажа своего, был темен, как ночная мгла
И мне казаться стало, что я тону в нем полноценно увядая…
Листок был смят и с ним слова, любовь и мгла людская…
Потом пришел другой на смену и так же темен, смят и он, мною
Так дюжина, другая строка, которая была практически готова
Сливалась в фальши строк других, которые с мучением дописывал сам я.
Любимая… милая… ты меня сегодня потеряла…
Любимая …. прости за все что я творил…
Любимая …. мы с тобой около рая… но я один…
Любимая … услышь меня молю….
Любимая… Ведь я люблю…
Любимая… молю…
Любимая…
Я…
Умираяю
Любимая я тебя люблю… Ты знай это и тебя не забываю…