Ветер кладбищенский на кладбище бродит,
Его несёт воронье крыло.
Народ в разные стороны плачет и смотрит,
Кому-то печаль в горло, будто сверло.
Продают цветы. Хризантемы, Гвоздики.
Красной розы там не найти.
Где-то похоронен какой-то великий,
Если не ворон - тебе себя не спасти.
Зачем это кладбище нужно?
Там всё равно больше нет душ.
Там слишком бывает душно,
Даже во время зимних стуж.
Хотя. Есть души. Пару заблудших.
Хоть одно родное лицо они ждут.
Каждый из них хочет чего-то лучше,
Некоторые вскоре душу свою продадут
Разлагающиеся трупы в земле,
Лежат спокойно – гниют, удобряют.
Кто-то из людей пришёл на могилу ко мне.
Зачем? Я жив. Я здесь. Но они ведь не знают.
Четыре красных гвоздики,
Вода, конфеты, грусть и печаль.
В глазах непонятные блики
Смотрят в непонятную даль.
Чёрный ворон кружит над всеми,
Разносит кладбищенский ветер, кричит.
Ему не страшны смерти мнимые стены,
Он – кладбищенская прохлада в ночи.
Приходят люди на кладбище плакать,
Приходят оплакивать мёртвых людей.
Приходят они сквозь лужи и слякоть,
Без особых целей, мыслей, идей.
Есть души, что ждут, надеясь, что ждут каждый час.
Есть те, что умерли вместе, лишь в миг.
Но всем не нужны слёзы печали из глаз,
Всем так ужасно слушать душевный раздирающий крик.
апрель 2010