Мать слегла с простудой. Воскресенье
Мелким снегом плачет за окном.
Чтоб поднять немного настроенье
Сын поет ей под гитару, как в былом
Маленький мальчишка тянет ручки,
Чтобы маму поскорей обнять.
Славный шалунишка, почемучка
Вот и вырос, не на что пенять.
«Не стреляй!» - поет сын песню с чувством.
Дрожь по телу, замер в горле стон...
Как же овладеть таким искусством,
Чтобы не заметил слезы он?
Струны перебрал, как будто нервы,
Как же с неизбывной болью жить?
«Сынушка, родной мой, мальчик первый,
Через год идти тебе служить».
Мы бессильны, женщины земные,
В этом мире что-то изменить,
Были б живы милые, родные -
Лишь молиться, верить и любить.
«Не стреляйте!» - мать беззвучно шепчет,
Как заклятье перед алтарем...
«Мамочка! Теперь тебе полегче?
С братом мы еще-еще споем».
2003г.