Он шел к рассвету, он шел к закату,
Не важно зачем, он шел куда-то.
Играл в волосах забияка-ветер,
Темен был его лик, но взор был светел.
Движеньями рук, исцеляя раны,
Он речи держал горячи и странны,
Они западали прямо в душу,
И слушал его всяк, кто имел уши.
Он вел за собой королей и крестьян,
Сквозь свет и сквозь тьму, к неизвестным краям -
Туда где нет горя и обиды злой,
Он вел их по долгой дороге домой.
Но не было роз под ногами у них,
Надежды стук в сердце у многих затих,
К нему соглядатай прокрался, как вор,
И вдруг прокричал: - "Шарлатан!На костер!"
Никто не вступился, не обнажил меч,
Ведь кто будет мысли о добром беречь,
Напротив, всяк щепку принес на сожжение
И факел в костер бросил без сожаления.
Но приговоренный лишь голову вскинул,
"Глупцы!" - звонко в чаде костра он воскликнул...
Что дальше - не знают эти страницы,
Лишь ветер, да перелетные птицы
Расскажут, что ночью по лунной дорожке,
Не торопясь, будто медля нарочно,
Туда, где нет горя и обиды злой
Идет он по долгой дороге домой.