Лиловый вечер… Зябкие огни,
Что беспризорник, просятся в окно.
Пустить бы в дом, ведь, верно, холодны,
Но непреклонно чёрствое стекло…
Там первый дождь, как первая любовь,
Упрямо в снег ступает босиком.
И точно так ему не прекословь,
И точно так по венам – гулкий звон.
А дальше – путь, подёрнут серебром,
В нём до утра нашла приют весна.
И не поймёшь, то ли застыла льдом,
То ль отраженьем – небо и луна…
И миг спустя, по этому пути
Уходит в ночь мятежная душа.
Сказав зиме прощальное «прости».
Вслед за дождём, босою, без плаща.
Уходит в ночь, за хрупкою мечтой.
Упрямо, в снег, рассудку вопреки.
Вернувшись утром. Юной и хмельной…
Поставив в вазу зябкие огни…