Время тянется медленно, патокой, обволакивает так, что внутри дрожит, ты убираешь мои рассказы в рамки, как стекла в старинные витражи, я продолжаю что-то тебе доказывать, слышу как где-то местами меняются этажи и вспоминаю, что все - проходящее, словно пена морская и пустынные миражи.
Все, что тебе рассказываю - сказки, бред и тяжелые сны, но пока говорю - то могу надеяться, что доживу до прихода весны, если бы умела - пела, но, к сожалению, не знаю нот, здесь можно даже смеяться, помнится, как говорил народ? "Твой язык без костей доведет тебя не до Киева, милая, а на эшафот". Так и окажется, впрочем, сам черт здесь не разберет, то ли что я хотела больше меня не ждет, то ли просто закат за окном наконец-то сменил восход.