Здесь на Сент-Женевьев-де-Буа
Белой гвардии скрыты страницы.
На французской земле
похоронена доблесть
Гражданской войны.
И ласкают чужие ладони дождя
в белом мраморе лица.
Пулеметная трель соловья
нарушает покой тишины.
Здесь раскинулась,
словно в пасьянсе,
колода российских надгробий.
Русский вензель дворянства
застыл в каменеющей памяти дат.
Здесь покоятся: вера, любовь
и страдания «их благородий»,
Петербургская юность,
с годами познавшая, горечь утрат.
Тень России – двуглавым орлом,
иногда промелькнет над Парижем.
Ностальгия в граненном стакане
вдруг вспомнит родительский дом.
В круассане французском - тоска
от начинки владимирских вишен,
Резанет по натянутым нервам,
Разбитым, в тоске, хрусталём.
Господа! Помолитесь за тех,
чьи ушедшие души в бессмертье,
Белокрылою птицей парят
над простором российских полей.
Помолитесь, поставив свечу,
за отвергнутых в то лихолетье,
От рожденья - до тризны,
считавших Россию своей.