Морозно. Тридцать. На дворе январь.
И вьюга плачет молодой вдовой,
И я как неприкаянная тварь –
По мне скучает только домовой...
В дом возвращаться, как на Колыму,
Где все не добровольно – по судьбе.
И главное, не нужен никому,
И страшно - что не нужен и себе.
Морозно. Тридцать. На дворе январь.
Не получилось рая в шалаше.
Печально… не сложилась пастораль...
Ноль-ноль часов. Промёрз насквозь, уже.
____________________________
Мысль: умереть, не выглядит крамольно.
И мельтешат в сознании ремейки:
вот жизнь мила… вот мною не довольна…
Пускай найдут замерзшим на скамейке.