Страна великих, впавшая в маразм -
Старик, чертящий на песке узоры.
Где "игрек" - крик, а в горле тихий спазм,
Страна статистики позора.
Бежать? Куда? Героев ждет медаль
Посмертная, за глупость и отвагу.
Живые примут новую присягу,
Смешав с дерьмом вчерашнюю печаль.
Мы не такие видели разломы,
Да только вряд ли дело есть кому,
До нас, прогнивших в коммунальной коме,
Нашедших кров и братьев по уму.
Плита, стакан, и туалет
Уравнивают всех без исключений.
Увы, вкус пережаренных котлет
Горчит сильней вселенских огорчений.