Не надо выдумывать боль,
Она колокольцем с тобой,
Она в пересохших устах,
Она на усталых верстах.
У пути не без робости
Одиночеств не захочется.
Но как к дому воротишься
И на волю попросишься.
Я ли, я ли из бродяг собиратель миллиона,
Облаков и сна бумаг, зависти бездонной.
Я ли, я ли не пою гимны жизни утром
И любовь - тоску свою перелью на ушлость.