Она брела по улицам… они то сбегались к ней, то разбегались, то останавливали, будто вели, точно зная куда.
Но она не знала куда, только следовала.
Следовала мыслям, что были подобны улицам этого весеннего города…
То шум и гам проспекта, то вдруг тишина, московского дворика, где на солнышке дремлет кошка, лениво поводя ушами…
Она всегда удивлялась, если кто-то говорил, что боится заблудиться.
Ей казалось, что в городе, и стране, заблудиться невозможно даже в незнакомых…
может просто оттого, что всегда доверяла дороге и месту и никогда не боялась людей,
или, вернее, умела прятаться, прямо глядя в глаза…
Доверие…
об этом она никогда не говорила, даже себе…
о своем безоглядном доверии дороге.
плыла, тонула, летала и падала одинаково безрассудно...
впутывалась в истории, как в омут головой,
и почти во всех историях потом приходилось спасать собственную жизнь и не для красного словца…
все время жила какой то встречей, кого-то искала…
придумывала, разочаровывалась, потом перестала делать и то и другое, просто доверилась встрече.
села у окна и стала слушать наступающий день. Каждое утро.
Она не спрашивала и не просила, просто слушала и смотрела в окно...
уже без надежды кого-то найти или увидеть...