Порой бываю беспощадной, злой
для тех, кто любит "порулить душой".
Он знает, что любить, что-нет...
его не просишь, он даёт совет...
"Ну что, стишки всё "поэтесса", пишешь?
Всё смысл какой-то в жизни ищешь?
Не стоит так бездарно время тратить!
За твои мысли кто и чем заплатит?"..
А, правда, что за потребность у души
стихами изливать себя в тиши,
так трепетно искать созвучные сердца
и с ними петь о жизни без конца?
Скажите, есть такой поэт,
который знает правильный ответ?
И, может, трезвый умник прав:
он - у руля, а мы бредём впотьмах?...