В сотен стрел лишь одна
летит не туда,
но кто ей скажет о том.
Кто ей скажет о том,
что где-то весна
и где-то есть дом,
и еще столько дел
у меня на потом.
Ей не скажут о том,
что где-то кому-то
я слов не сказал,
которые в сердце
берег и держал.
В сотне стрел лишь одна,
вот ведь беда,
летит
и летит не туда.
Ей не скажут о том,
что хоть проститься минуту,
в теплые губы
и дождя бы глоток.
Ей не скажут,
а мне докричаться нет сил.
Слишком глух и высок
небес приграничных порог.