Мелькают дни, листая год за годом.
Покрылась пылью книга наших дней.
В ней не найти уже себя, тебе в угоду,
В ней не найти уже тебя, в угоду мне.
Да, было время в этом промежутке!
Тоски, сражений, смеха злая смесь.
Бывало мне и до мурашек жутко.
И радости минут было не счесть.
Мы шли с тобой, стихиям улыбаясь.
Мотала нас судьба порой как в шторм.
Мы за бессмыслицу порой сражались,
Не различая истины лукавых форм.
Но вот мы здесь, в тепле каменных джунглей,
Улыбку расширяет алкоголь.
Притих на время всех желаний улей,
Поглубже спрятана внутри тупая боль.
Уют с комфортом нам тихонько гладят спину.
Нам гордость пишет эпоса очередную часть.
Но верю я, что лучше просто сгину,
Чем навсегда погрязну в эту сласть.
Мы ранены не раз с тобой бывали!
И страх все также будет в сердце жить.
Но вспомни, сколько раз вставали,
Когда считали, что нам больше не ходить!
Так пусть сегодня будет день для близких.
Мы дома, с ними и слегка пьяны.
Но завтра вновь на тумбочке записка:
"Прости! Пора! Не ждите до весны."