Как-то, утром ранним,
Пасмурной весной,
Вышел дядя Ваня,
Со своей метлой.
Осмотрелся хмуро,
Что-то проворчал,
Подобрал окурок
- Беломорканал.
Закурил в печали,
Молвил: - Боже мой,
Сколько набросали
Этою зимой.
Банки да бутылки,
Битое стекло...
Почесал в затылке -
Вот оно – тепло.
В мутной луже – мячик,
Кукла без волос,
И ворона скачет,
Пережив мороз.
Фантики пустые...
И подумал дед:
- Велика Россия,
А порядку нет...