Моей маме, которая только понаслышке знает, что я пишу стихи
посвящается человеку, который есть моя жизнь, - Сергею Валентиновичу
Как мне дышать с этой рваной кровавой раной,
С этой огромной черной дырой в груди?
Мама, прости меня.
Я так люблю его, мама,
Что никогда не сумела б сама уйти.
Да, я сама свою жизнь загубила-сломала,
Да нахлебалась и горя, и лиха я с ним.
"Юль, разве этого мало?" - "Конечно же, мало..."
Мой ответ на такие вопросы не станет другим.
Мам, я помню, что ты не читаешь стихов и историй.
Просто каждою клеточкой чуешь, что дочка больна.
И поэтому очень легко отпускаешь на море
И совсем не ругаешь за то, что я снова пьяна.
Я пытаюсь понять, как мне мир этот снова наполнить,
Как забыться навек, пистолет не приставив к виску...
Я люблю его, мама. А ты призываешь не помнить...
Хорошо лишь, что ты не читаешь всю эту тоску.