Чуть пониже птичьего полета
Из окна смотрю на город свой:
Воронье над ним кружит без счета,
Сирый, изувеченный, больной.
Где был сад – пустыня и разруха,
И обидам всем потерян счет.
На углу на каждом по старухе
Счет копеечкам и жалости ведет.
Приходи же к нам, весна-подружка,
Приголубь и отогрей нас поскорей.
Город, что бездумная кукушка,
Позабывшая навек своих детей.