Хватит! Больше уже ни строки
Ни абзаца, ни полувздоха...
О тебе были в прошлом мои стихи
И писались они неплохо.
Как я? Пусто. Без изменений.
Улыбаюсь всё тем же попутчикам,
Я все в том же живу измерении.
Что, Мой Свет, тебе скучно, да?
Мы пришиты с тобою, Хороший Мой.
Для других через чур испорчены.
Ты зовешь эту нить вроди как судьбой,
Я - проклятьем цыганской дочери.
Одному только Богу ведомо,
Да и то не до сотых с точностью,
Как себя по-щенячьи преданно
Проверяла тобой на прочность я,
Сколько шрамов за моей пазухой
Оставляло твое безразличие.
Ты с замашками Сада, я - Мазоха
Были в разных телах и обличиях.
Знаю, тянет. И снюсь по праздникам.
Что не делишься этим с публикой.
Мой Лучистый, мы правда разные
Пусть и слушаем ту же музыку.
Ты как зуд на моем предплечии,
Как пятно в моей биографии.
Третий год от тебя лечусь уже,
Чтоб не сгнить под чужой эпитафией.
Третий год убиваюсь сомненьями.
Алкоголем никак не вычищу...
В каждом новом перерождении
Узнаю я тебя из тысячи.
Друг у друга прописаны в линиях,
Или верить нам в это хочется?
Хватит! Всё! Это был последний стих
О ТЕБЕ и об одиночестве.
;
Stockaia