ветер сник, наевшись песка и пыли.
островерхий угол – заблудший инок…
я сижу в Сиэтле в своей гостиной…
я тоской зелёной прошит навылет.
островерхий угол – ребро костёла
на стекле рождает знакомый профиль…
убеждаюсь снова, что отче пофиг,
отчего в душе так бывает квёло,
почему опять грипп придёт с Айдахо,
а в Канаде шайба улетит в аут,
почему все женщины с Пьюджет - Саунд
всех индейцев штата посылают на …
и к чему печалится так надрывно,
если всё в руках у Адама Смита.
он как врач на скорой с мигалкой «cito»
и незримый суд, и контроль над рынком.
вон в России вроде бы развиднелось.
посмотрели утречком – обомлели:
а народ-то, кажется, поимели….
я прошу прощенья за откровенность,
но отсюда как-то острее око,
и не так фальшивят радиоволны.
поимели демос, кажись, по полной,
а теперь гляди - не гляди в бинокль,
а в Сиэтле штиль, вид на Пьюджет - Саунд.
не белеет парус, и не рдеет вымпел.
даже ветер сбёг, точно шайба в аут.
вот бы я в России занял бы и выпил!