Сломается ветер, поблекнут поля.
Будут изувечены лица.
За то, что мы им говорим, говоря,
Нашу суть пропьют нечестивцы.
Я погиб давно уже телом,
Вот только дух мой не желает погибать.
Бог мне душу нарисовал мелом,
Бог заставил меня страдать.
Смерть ждет опять за углом,
А мы ее, плохие, не видим.
И придет она в наш дом,
Когда мы Господа Бога обидем…