Ах, как грустно, Сергей Александрович, грустно.
Лес озябший опавшими листьями устлан.
Да, вы любите осень. И это - она,
Цвета губ, апельсинов, корицы, вина...
Ах, Сергей Александрович, Вам ли не знать,
Что такое октябрь, Вы же сами оттуда.
Вам привычен талант, мне - всё больше простуда.
Так за что же мне осень Любимою звать?
Ах, как странно, Сергей Александрович, странно:
Листья в лужах - как будто на глобусах страны,
Дождь на стёклах - забытых племён письмена,
Я - не пив ни глотка, так легка и смела.
Ах, Сергей Александрович, вечер спешит.
Скоро сумерки краски дневные размоют.
Острым скальпелем грусти взмахнув надо мною,
Осень сердце изранила. Сердце стишит.