Им с нами тяжело, всем нашим ближним…
Нас мотыляет Дар, как ветку на ветру,
Сойдя чуть-чуть с ума, нам, детям книжным,
Предписано судьбой сыграть в эту игру.
Играем мы всерьёз, нас носит по Вселенной
Эмоций острый шквал, рвёт в клочья паруса.
Тот, кто не побывал в поэта шкуре бренной,
Ни разу не поймёт, зачем вся та буза, -
Зачем себя корить, но зажигаться снова,
Хмельные чаши пить, похмелья не боясь,
Зачем, скажи, искать, в мученьях это слово,
Которое должно замкнуть вселенных связь?...
И, что ни говори, но с нами очень трудно –
Предчувствием зари мы заняты всерьёз,
В житейских же делах мы часто безрассудны,
Гуляя по полям фантазии и грёз…
Ах, непростой удел – жить рядом с чудаками.
Терпеть визиты Муз, заваривать чаи.
И стряпать пироги, и тёплыми руками
Спасать их мир смешной от быта толчеи