Поэзия рождается лишь там,
Где горы обрастают облаками,
И где дубы ветвистыми руками
Обнять пытаются берёзы стан.
Поэзия растёт в секрете ночи,
В зловещей тишине старинных кладбищ,
В коротких паузах рояльных клавиш,
В ноктюрне труб, тех самых, водосточных.
В дыму боёв поэзия живёт,
И в оспе птиц, что покрывает небо,
И быль любую превращает в небыль,
Чтоб после сделать всё наоборот.
Но там, где быт затеет круговерть,
Где всех интересует дебит-кредит,
Где каждый кошельком своим лишь бредит,
Удел поэзии, увы, там - только смерть.