К.С.
Что ж ты мятёшься, Кэт,
Будто в тебе приют?
Будто сто гордых «нет»
Песни в тебе поют?
Или в тебе толпой
Бродит чужой народ?
Может быть, оттого
Всю тебя в клочья рвет?
Будто в тебе одной
Столько нескладных лет
Строили крепкий плот,
Вынесший их на свет.
Или твоей рукой
Списан их долгий срок
(Прежних, кто - на покой,
Новых, кто - между строк)?
Всё-то ты помнишь, Кэт.
/Память не сжечь в костре/
Только вот смысла нет
В этой твоей игре.