У рифм в безжалостном плену
Я окажусь сегодня снова.
Ах, кто ответит, почему
Мне говорят «ты мастер слова»?
Полнейший бред, обман и вздор!
Мои стихи – назавтра пепел.
Не угодил я до сих пор
Себе лишь. Пусть развеет ветер
Мою судьбу, мои слова,
Что в рифмы строятся невольно.
Они рвались из-под пера,
Теперь уж все. С меня довольно!
Но только догорит тетрадь,
Меня настигнет вдохновенье.
И вновь, и вновь начну писать,
Убить не в силах наважденье.
Я сумасшедший рифмоплет,
Поэт, но признанный до смерти.
Пусть мой талант меня убьет,
Но в нем – мой смысл жить на свете!
Мой тяжкий крест – мои стихи,
Мое проклятье и… отрада.
Нигде мне больших не найти
Душе и пыток, и услады.
И даже в свой предсмертный час
Возьму слабеющей рукою
Перо. И напишу для вас
Стихи прощальные. Невольно
Заплачет каждый, кто прочтет
Строфы финальной строки эти:
«Ваш сумасшедший рифмоплет.
Поэт, но признанный до смерти.»